Es war einmal

Der Wachsgeruch im Stiegenhaus
wo ihre Schritte nach Abschied riechen
nach Schatten die ein anderer längst geworfen hat
dieses Geräusch wenn jemand das Dunkel sucht
und einen Lichtkegel findet
die Worte anmalt in den Farben der Bewegung
(die Jahre angerichtet mit vernagelten Worten)
der Verrat zwischen den Zeilen
wenn wir versuchen etwas festzuhalten
die krausen Gedanken zu ordnen

Unsere Mäntel aus Wasser und Luft
Der Stoff den wir atmen
Die grüne Bekenntnis
Wir malen mit unseren Zungen
Kreise in die Zeit

Ihr Nachbar war ein Mann
Ohne jegliches Talent
Mit ungenau polierten Brillengläsern
In denen sich die Fragwürdigkeit
Der Toten spiegelte
Er strickte Strümpfe
Er bewahrte sie auf wie ein Gedicht
Das niemand hören will

Er bemerkte als Letzter die Verwandlung
(als wäre das mit dem Käfer lange vorbei
abgeschrieben in linierte Hefte
voller Tintenkleckse hinter dem schiefertafeligem Geruch)
etwas begann das zwischen den Zeilen
kein Ende fand
Eine Geschichte erfinden
Und eine andere empfinden
Die Kehrseite von einem Auszählreim