Es war einmal

Es gibt einen Mann. Er liebt mich.
Er treibt mich vor sich her.
Er hat es eilig.
Er lebt in einem Treibhaus.
Dort kommt der Frühling eher.
Er klopft an meine Tür.
Schnell, sagt er,
komm, wir müssen Wurzeln schlagen.
Es wird Frühling.
Aber nicht einmal die Schneeglöckchen
Sehen uns beim Scheitern zu.
Bis die verständige Hitze,
den nörgelnden Regen ablöst
und der Mann drängt
Es wird Sommer.
Wir müssen uns entfalten.
Wir müssen blühen.
Und während wir uns noch entfalten,
liebevoll in die Falten einer Umarmung fallen,
und unsere Wangen blühen lassen,
treibt der Mann, der mich liebt uns voran:
schnell sagt er,
der Herbst steht bevor,
wir müssen Vorräte sammeln
und ein Haus bauen,
aber wir küssen uns nur einen ganzen Herbst lang
die Lippen blutig
und als der erste Schnee fällt,
stecke ich ihm einen Schneeball in den Mund
und lüfte die Decke unter der ich stecke,
komm sage ich,
lass uns gemeinsam auf den Frühling warten.