Es war einmal

Das Licht war immer etwas, woran er sich nicht gewöhnen konnte
Einer, der aus dem Traum gefallen war
Auf der Grenze balancierte
Ein kleiner Matrose vielleicht
Ein Seiltänzer, ein Bezwinger der Meere
Oder nur eine unbedeutende Eintagsfliege
Er verirrt sich im Wald und belebt dort die toten Winkel
Die Grenze zwischen den Wirklichkeiten
Und die Frage wer sie zieht
Untergehen und auftauchen
Er verwechselt die Räume
Er verirrt sich im Traum
In der Wahrheit zwischen den Zeilen
Vom Zufall zugeschüttet
Seine Begabung zu willfähriger Hingabe
Fügsam vor Verlegenheit
Er spielt Akkordeon
Ummantelt von sanften Stimmen
Den Chören der Schwermut, die im Traum aufspielen
Und der kleine Herr Paul tanzt
Ohne weiter nach dem Glück zu suchen
Die Postboten tragen ausgeschlafenes Haar unter ihrer Uniform