Es war einmal

Ich zeichnete ein Bild und wartete auf den Moment,
in dem man etwas erkennen wird.
(Wie die Tage am Leben kleben. Voller Verständnis).
Undeutliche Zeichen an der Wand.
Auf dem Boden, im Gesicht.
Unsere Deutungen, die sich nur selten überschneiden.
Aber wenn es geschieht, brennt ein Licht.
Brennt hinter den Augen, in den Adern, unter der Haut.
Brennt für uns beide, bis einer es ausbläst,
weil alles was wir einatmen, auch wieder entweichen muss.

Das Verlangen mit Verboten gestillt.
Die Räume, die wir betreten und diejenigen,
in denen wir unsere Dunkelheit vergraben.
Das gestreifte Licht mit dem die Tage uns blenden.
Die Papplaternen im Schein der zierlichen Tage.
Stundenwerk.
Die verbissene Langsamkeit der Stunden.
Die angeborene Arroganz
mit der wir auf einen Moment warten,
an den wir uns den Rest unseres Lebens erinnern können.